O pão nosso de cada dia dai-nos de metro!

Pão francês com manteiga, mergulhado no café preto. Casquinha de pão italiano mergulhada em vinho tinto. Ai, que perdição, Senhor!
Adoro pãozinho pela manhã seguido do gosto do café. Adoro afogar os pedaços de pão no espeto, quando os queijos do fondue derretem na panela. E aquele molhinho que ficou no fundo do prato, seja de uma carne assada ou do tempero avinagrado de uma salada? A gente não limpa com pão? Como é mesmo o nome disso em italiano, alguém se lembra?
Fui a uma festa de aniversário. Depois de ter me servido de várias comidinhas deliciosas, como purê de berinjela, batatinhas curtidas no azeite, tomates secos, cubinhos de pepino com iogurte e etc e tal, achei que fosse parar por ali. Rejeitei as torradinhas e o pão sueco com medo de me sentir empanturrada depois. Mas alguém apareceu com um pão italiano corpulento e dourado e colocou numa tábua, com uma enorme faca de serra à espera de uma mão gulosa. Dio mio! Confesso, não pude resistir. Comecei o segundo tempo da refeição, dessa vez com fatias do pão bronzeado e goles largos de vinho tinto. Ofereceram-me bolo, e nada. Ofereceram-me brigadeiro, e nada. Estava com um pessoal que também não se rendia de jeito nenhum. Mais uma vez me convenci de que a melhor hora e o melhor papo ocorrem naquele momento em que não conseguimos deixar a mesa e mudar de ambiente. Cantamos parabéns ali no lugar mesmo: vai que a cadeira esfriasse.